La brújula

Caminaba algo desorientado, miraba el reloj incesantemente, sin detenerse a comprobar la hora que era, mientras el sol, tras un horizonte de edificios de cristal y espejos, anunciaba, inexorable, el tiempo inminente de la noche. Entonces se detuvo y, fue extraño... Se giró de manera convulsa y se percató del alargamiento exagerado de su sombra, arrancada desde sus pies y afilada hasta un árbol de tantos que poblaban la civilización urbana, uno de tantos que disimulaban, con cierta gracia y elegancia, el hormigón y el vidrio opaco. Y fue extraño porque la sombra parecía señalar algo. Era una flecha hacia no se sabe qué lugar.

Sin previo aviso, se había convertido en una aguja imantada. Era una brújula humana sembrada en el centro exacto de la urbe. Llegada la noche, la sombra guía menguaba y su figura se petrificaba inerte. Se congelaba como el resto del mobiliario urbano a la espera de los faros de los coches que pasaban irregularmente a esas horas de la noche, para revivir, al menos, su silueta en un parpadeo mínimo. La aurora le dotó de una vida anaranjada y de la proyección de una línea que sorprendió al primer transeúnte que deambulaba a esas tempranas horas de la mañana, en busca de algo que lo alejara de su rutina uniformada, aunque eso, aún, ni él mismo lo supiese. Miró a nuestro hombre, espantapájaros sin cosecha ni aves, y éste le respondió con una sonrisa etrusca, porque su gesto no estaba, ya, más musculado que un mármol y, en una comunicación sin nombres, señaló su sombra y le indicó la función de su postura: LA DIRECCIÓN DEL DESTINO.

Celia cerró el libro más perdida que nunca.